Дом

Тени птичьи по стенам порхают
В бликах сонного рыжего солнца.
Стены зябко, чуть слышно вздыхают,
Глядя в зиму сквозь очи-оконца,
И как будто бы жмутся теснее
К сердцевине кирпичной горячей,
Обнимают родное и греют,
От чужого и стылого пряча.
И вдыхают бумажною кожей
Мысли, чувства, слова, недомолвки,
Настилая слоями и множа
Мозаичные жизней осколки.
Словно буква за буквою пишут
Тонкой каллиграфической вязью
То, что мне никогда не услышать -
Только влиться незримою связью...
(13.12.2016г)